DE TER DE ONDE SE IR

Do meu caderno de experimentações - LXXV

2012-02-24T08:20:00.020-08:00

morta, a fera.

chegar ao seu coração por

cateteres

líricos.

era noite, uma infinita

noite, vazia.

porque sabíamos ouvi-la,

tocá-la,

dedilhar as cordas da sua

antiga harpa

genital.

eram nomes.

vozes

subterrâneas a se enrolarem

umas às outras,

desgrenhadas,

como se fossem pentelhos.

(a derradeira foda do

mundo,

do pó ao pó.)

porque sabíamos, víamos,

pinças de húmus

germinariam

para a lentíssima depilação

do tempo.

morta, a fera.

o seu óbito-

sêmen, prenho de nuncas.

Galeria: Brigitte Niedermair - III

2012-02-24T07:49:00.002-08:00

Visita: dois poemas de Luís Costa

2012-02-16T12:02:00.004-08:00

SEM TÍTULO

Todos os venenos se encriptam nas artérias das éguas.
As crinas dos cavalos foram cortadas em honra do belo crime.
O trigo arde nos olhos do homem.
As tendas foram erguidas à volta do cedro magnífico.
Além, a fonte.
Uma mulher lava o sexo de sua filha.
O sangue novo solda-se na claridade da água.
“Estás pronta para o teu noivo, minha filha.”

Ó oásis ejacular!
Conchas onde no vinho se espelham os
Bem modelados gestos desta rapariga.
A admirável altivez do porte com que traz
os candelabros dos antigos oceanos na boca.
O incêndio dos taludes.
As harpas em fogo, pregadas no vento.

Dignidade justa nestas gárgulas que assopram o ébano.
Aqui acendemos a morte com o suor brônzeo de nossas danças.
Exilados, talvez, mas ainda senhores da prosperidade dos venenos.
Ah! Deles retiramos o grande brida iluminada de cristais,
Nas entranhas – já livres de culpa.

SEM TÍTULO

Pão. sal. vinho. a fronte colada no vidro do mel.
os olhos como uma dignidade simétrica.
e os animais. os animais nocturnos seguem
pelos caules das veias,
sorvem os benefícios da noite.

e a mulher espera pelo homem com a firme beatitude
dos frutos negros que lhe ardem na boca.
ela sente o homem.
ela sente a in - contrição do sangue.
geométrico.
os braços, firmes, assentes no arco.
a flecha quebrando o silêncio da água crepuscular
no seu colo uivante.

e os animais nocturnos povoam agora a alma da mulher
devorando-a com um sonho viril
como um crime sagrado.

***

Luís Costa é meu amigo, poeta e uma das minhas referências quando o assunto é poesia. Sabem, tenho até receio de tecer algum comentário a respeito da sua escrita. Vemos aqui um poeta no sentido mais genuíno do termo... Um engenheiro a buscar matéria-prima nos órgãos embalsamados de noites que perdemos de vista, cruas, animalescas. (Argamassa-músculo, areia-farelo-de-cornos, de-ossos.) Surrealista, a estrela que ele traz em mãos parece brilhar ritmada por baforadas líricas, o subterrâneo do poema. Assim ela emerge, em brasa. (Diabólico carvão.) Vocês podem acompanhar mais do seu trabalho em Le Gant de Crin. Luís também tem poemas publicados nas revistas Zunái, Eutomia, Triplov, entre outras.

Galeria: Brigitte Niedermair - II

2012-02-16T12:02:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - LXXIV

2012-02-09T15:57:00.000-08:00

placas de áudio, tectônicas:

o que sangra

depois do sangue.

depois,

entre os véus vasculares do mar.

(tirá-los),

nem ondas, nem onde.

dizem, é cosmogonia da fome.

falam-se as barrigas

sísmicas.

como se a musculatura de um ronco

imemorial

se distendesse por dentro

da vida.

que anjo é este?

quem baba nos eletrodos das minhas

mãos?

para que eu possa ligá-las a tudo,

por plugues cabalísticos,

depois de tudo.

no corpo absoluto do poema.

Galeria: Brigitte Niedermair - I

2012-02-09T15:56:00.000-08:00

Visita: dois poemas de Lara Amaral

2012-02-02T20:20:00.000-08:00

ESTOPIM

Nunca sei o que será de mim

Pista de mão dupla sem

Desvio

Caixa de música sem

Corda

No pescoço

Dependurada

Como argola que prende cortina

Transparente

Por um fio

Enxergam-me através

Sem desa(r)mar

Como bomba de breve

Pavio

IN.VERTEBRADA

deitada na cama
a coluna é uma vértebra
só

desarticulada

para o lado que movo
o princípio da minha nuca
vai o corpo
todo

contorcionista

a pélvis ensaiando vida
dança

segue a alma: presa
a fibras óticas
movida a ninguém

***

Lara Amaral é uma amiga querida e poeta que admiro demais! Escolhi dois poemas de sua autoria. No primeiro existe um trabalho depuradíssimo de metamorfose de imagens: a corda da caixa de música de repente se torna corda no pescoço. "Dependurada", ela fica — como a cortina — por um fio. "Como bomba de breve / pavio". Além-poema, o som da explosão aniquila o leitor, o poeta e o próprio poema. Paisagem cataclismada. No segundo, "In.vertebrada", vejo uma espécie de ironia dissonante: a dança lembra bailarina, contorcionista, mas a ossatura invoca a brutalidade da morte. A solidão aparece em ambos... Um sopro pela fresta da orfandade do mundo. Pena que a Lara não tem mais blogue :'(! Segue a ilustração que Lisa Alves, de A Fábula de um Mundo Real, fez com base em "In.vertebrada".

Do meu caderno de experimentações - LXXIII

2012-01-28T07:36:00.001-08:00

enforcada, a música

intumesce,

por dentro —

é carne,

uma caxumba de vozes,

de vasos.

o sangue cantante.

Galeria: Javier Arizabalo - III

2012-01-28T06:23:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - LXXII

2012-01-21T04:46:00.001-08:00

mas acontecia

de uma luz bater

no espelho

da tua ausência.

refletias-te,

vazio.

Galeria: Javier Arizabalo - II

2012-01-21T04:46:00.000-08:00

Visita: três poemas de Nydia Bonetti

2012-01-17T05:53:00.000-08:00

O VELHO TEMA

salgado mar
haverá tempo ainda?
deliram
naufragados navios
em seus túmulos
de silêncios e corais
sonhando
improváveis resgates
velas e ventos
cais

SEM TÍTULO

dissonante voz miúda
neste tempo agudo de ruído
e ventania
pétala que não se ouve
quando toca
o chão
e quem quer saber de flores
neste tempo obtuso
de pedra

SEM TÍTULO

frágeis como a flor
que despenca no abismo
rompem-se os ovos
no ninho
e o passarinho
que cantava sol
agora canta a eternidade

***

Nydia Bonetti é minha amiga e poeta. Estou para ver poesia mais delicada que a dela. Como quem levanta o tecido de uma pele finíssima, marítima, ela suspende a linguagem sobre a areia do poema. Somos então convidados a ouvir esse descolamento sutil da música, das conchas, do silêncio. As mãos se movem, espectrais, por baixo da rebentação dos versos. Chegar à outra margem é coisa para aqueles que se permitem de(cantar) pela travessia. Assim percebo esta escrita. Acompanhem mais do seu trabalho em Longitudes.

Galeria: Javier Arizabalo - I

2012-01-17T05:39:00.001-08:00

Do meu caderno de experimentações - LXXI

2012-01-13T05:16:00.000-08:00

sylvia vedou mal as palavras.

quatro ou cinco toalhas,

foi pouco.

foi pouco.

como se tivessem escapado

as válvulas

de um exército inteiro de

panelas de pressão.

ouvia-se de longe o assovio —

a estranha

mediunidade dos lobos,

uivante.

hoje o gás se alastra no poema:

um continente inteiro

varrido pela sombra cogumélica

da nuvem.

oh, little boy, fat man,

ele viria faminto para casa.

mesa posta,

garfos, facas, guardanapos

que parecem gaze.

fedem a doenças extraconjugais.

o que nunca lhe disseram:

há um ideograma

para a tortura.

há uma oração bélica nas

vísceras

das máquinas de escrever.

(os órgãos de metal a se atirarem

como mísseis sobre

a folha.)

quantas beatas ainda rezam

novenas

dentro do forno?

quantas, será, ainda sussurram

pai-nosso,

"papai, papai, seu puto,"

com terços em torno da sua

cabeça?

cada palavra.

era só abrir a boca, todas as bocas.

deitar-se, no piso,

em meio a granadas, minas,

farelo de pão.

a vida, sylvia, foi pouco.

A morte de Sylvia Plath

2012-01-13T05:15:00.000-08:00

***

Não sei de quem é esta foto, uma das coisas mais horrendas que já vi... Tive de interromper a galeria da Maya e postá-la, para acompanhar o poema. Surgiu no Google Imagens quando eu buscava fotos da Sylvia Plath.

Visita: dois poemas de Lalo Arias

2012-01-10T03:49:00.001-08:00

CIDADE DESAPARECIDA
REVISITADA

o sol não é farol
para quem fez um tour
pelo fim do mundo.
tudo está lá
tombando
entre o claro
e o escuro
cada vez mais
denso.
quanto menos cores
mais letras selvagens.
e nenhuma ternura
a não ser aquela
encravada no seu olhar.

(dezembro, 2011)

BEM PERTO

estávamos sentados no final da tarde
o centro da cidade
quase ao lado
mas isto não tem importância
havia um abacateiro
em algum lugar
refiro-me à vida
a árvore estava em algum lugar
bem perto
foi daí que pensei num par de luvas de boxe
e no dançarino
e o dançarino ainda era o Cassius
havia o videoteipe
da luta
em algum lugar
não se enganem
a luta continuava
nós quatro na calçada
os copos nas mãos
os cigarros
alguém cantava?
não
ninguém cantava
a vida é tão boa
todos perdemos
todos vamos sair ganhando
ao final
só de passar por aqui
já valeu a pena
e do outro lado da rua
o abacateiro
e a lembrança do cheiro
acho que das tortas de maçã bem no final da tarde
não se enganem
o cheiro
era o mesmo
cheiro
como foi há pouco
quando descansávamos
mesmo sabendo de tudo
de tudo aquilo
que perdemos
de tudo aquilo
que nos aguarda
estava ficando tarde
as nuvens
o dançarino negro
as luvas de boxe
as nuvens
não me enganam
elas eram uns farrapos do vento
e o vento
acho que batendo no abacateiro
ou na torta de maçã descansando na janela
faz tanto tempo
mas
foi quase agora
ao lado do centro
do outro lado da rua
descansando
alguém disse
amigos
não se desesperem

(janeiro, 2011)

***

Lalo Arias é meu amigo e poeta. Agrada-me a fluidez dos versos, o modo como o poema desce pelo ouvido, corredeira que é; as imagens se encaixam entre as pedras e os arbustos, às margens — e podemos nos sentar ali, à sua frente, e inclinar a cabeça-pássaro para dentro da música. Até que se dissipem as asas; permaneça o voo, só o voo, silencioso. Disse-lhe certa vez: "Você tira as coisas do seu cotidiano e as coloca num lugar em que tudo tem uma camada mais funda. Parece que ajeita o nosso olhar-retrovisor". Acompanhem o seu trabalho em Lalo Arias Poesia.

Galeria: Maya Kulenovic - IV

2012-01-10T03:49:00.000-08:00

Visita: um poema de Luciana Marinho

2012-01-06T06:01:00.000-08:00

ESPERANÇA BRANCA

o amor atravessa com bela luz
o menino que cria o globo terrestre no papel.
a mata parece nuvens verdes entre oceanos.
a água corre como se o solo chovesse.
traz à vida os animais em extinção, a começar pelo Homo sapiens.
leu em um livro de literatura que o plâncton é um bichinho
que se acende quando faz amor.
achou por bem instituí-lo o rei da natureza.

***

Luciana Marinho é amiga e uma das poetas que mais me encanta. Escolhi este poema por duas razões: a beleza das imagens e a força da narrativa. Às vezes pensamos que 'relatar' ou 'narrar' uma cena é coisa para a prosa, o conto, o romance, não para a poesia. Aqui vocês têm um belo exemplo de como essa ideia está equivocada: os versos da Luciana se debruçam sobre uma paisagem e são bem trabalhados, ricos, grandiosos... poéticos que só. Acompanhem o seu trabalho em Máquina Lírica.

Galeria: Maya Kulenovic - III

2012-01-06T05:43:00.000-08:00

Notas sobre Wittgenstein e a ciência: conhecimento, dúvida, certeza e proposições fulcrais

2012-01-03T08:17:00.001-08:00

1. Teorias científicas ou leis da natureza se distinguem de descrições diretas de objetos particulares em virtude do papel que desempenham na formação de crenças científicas.

1.1 Que papel desempenham elas na formação dessas crenças? Elas são formas de representação (paradigmas).

1.2 Não duvidamos delas: são certezas objetivas. A dúvida não faz sentido para elas, mas para aquilo que nelas consideramos uma evidência para corroborar ou não um conhecimento.

1.3 Duvidamos de uma afirmação para a qual, numa forma de representação, poderia aparecer uma evidência capaz de sustentá-la.

1.4 Estamos bem justificados quanto a uma crença quando, numa forma de representação, aparece uma evidência – uma razão – para sustentá-la.

- Não nos ocorre 'pôr em dúvida' leis básicas da natureza. É claro: são nelas que estão calcadas as dúvidas. O jogo de linguagem da dúvida pressupõe certezas.

- O que colocamos em dúvida? Aquilo que podemos conhecer/saber: “Consideradas todas as variáveis da lei do movimento [aquilo de que temos certeza], coloco em dúvida que o avião da TAM tenha atingido tantos por hora ao pousar na pista de Congonhas”. “Visto que todos os seres humanos têm cérebro [aquilo de que temos certeza], posso, como médico, considerar a possibilidade de ele ter meningite”.

1.5 Isso significa que nunca questionamos leis científicas? “A introdução de uma nova forma de representação (por exemplo, a revolução copernicana ou a ideia freudiana de 'desejos inconscientes') pode resultar de uma descoberta empírica, mas não constitui em si mesma uma descoberta imposta pelos fatos. Configura, em vez disso, a adoção de uma nova 'notação', por razões de simplicidade, poder explanatório, etc.”.

- Se duvidamos que o paciente tenha meningite, ainda estamos numa forma de representação (paradigma) da ciência – medicina – em que seres humanos são considerados criaturas que têm cérebro e cujos cérebros podem ter meningite.

- Se eu abrir a cabeça daquele homem e não enxergar um cérebro, vou considerá-lo uma exceção na forma de representação vigente, e não uma evidência para substituir a forma de representação vigente. Mas não sou impedida de mudar a forma de representação por uma impossibilidade lógica. Eu só não tenho de mudá-la.

- “Mas nós substituímos forma de representação”. Sim. Mas essas substituições são gradativas e não ficamos a par de como acontecem. Como processos gradativos, as substituições deixam espaço para a dúvida e para a certeza: substituir formas de representação não significa alterar totalmente nosso modo de ver as coisas. Se isso acontecesse, não teríamos mais como duvidar e ter certezas – nós teríamos de reinventar o jogo de linguagem da dúvida e da certeza. Ao ter de reinventá-lo, teríamos de propor também uma ciência nova: o que será 'falso' e o que será 'verdadeiro' daqui para frente? Se mudam as formas de representação, os quadros de referência se obrigam a mudar: e nós já não sabemos o que procurar como 'verdadeiro' e 'falso' neles.

512. Não será que a questão é esta: “Então e se você tivesse de mudar a sua opinião, mesmo acerca das coisas mais fundamentais?” E parece-me que a resposta é: “Você não tem de a mudar. É isso justamente o que implica elas serem 'fundamentais'.

513. E então se acontecesse alguma coisa realmente inaudita? Se, digamos, eu visse casas evaporando-se gradualmente sem causa óbvia, se o gado nos campos repousasse sobre a cabeça, risse e proferisse palavras compreensíveis, se as árvores se transformassem gradualmente em bombos e os homens em árvores. Teria eu razão quando disse, antes de todas essas coisas acontecerem, “Eu sei que aquilo é uma casa, etc.”, ou simplesmente “Aquilo é uma casa, etc.”?

514. Esta declaração parecia-me fundamental; se é falsa, o que será 'falso' e o que será 'verdadeiro' daqui para frente?!

515. Se o meu nome não é L. W., como posso confiar no que significa 'verdadeiro' e 'falso'?

516. Se acontecesse alguma coisa (tal como seja algum dizer-me alguma coisa) calculada para me fazer duvidar do meu próprio nome, certamente que também haveria alguma coisa que tornasse duvidosos os próprios fundamentos dessas dúvidas e eu poderia, portanto, decidir manter a minha antiga convicção.

292. Novas experiências não podem contradizer as anteriores, quando muito podem alterar toda a nossa visão das coisas.

- “Eu tinha certeza de que fervia a 100ºC!”. Sim, tinha certeza. Agora a 'água' é outra.

294. É assim que adquirimos convicções, chama-se a isto “estar convencido com razão”.

295. Não se tem, nesse sentido, uma prova da proposição? Mas o fato da mesma coisa ter acontecido de novo não a prova; ainda que digamos que nos dá o direito a supô-la.

296. É a isto que chamamos um “fundamento empírico” das nossas hipóteses.

297. Porque aprendemos, não só que estas e aquelas experiências deram estes e aqueles resultados, mas também a conclusão que se tira. E, evidentemente, não há nada de errado em procedermos assim. Porque esta proposição inferida é um instrumento para uma utilização definida.

- Tem uma função num jogo de linguagem.

519. É bem possível que você, ao dar cumprimento à ordem “Traga-me um livro”, possa ter de verificar se a coisa que vê além é realmente um livro; mas então você sabe pelo menos o que as pessoas querem dizer com a palavra 'livro'; e, se não sabe, pode consultar um dicionário, mas para isso precisa saber o significado de algumas coisas palavras. E o fato de uma palavra significar isto e aquilo, utilizar-se desta ou daquela maneira, é, por sua vez, um fato empírico, tal como o fato de que aquilo que você vê além é um livro.

Portanto, para que você seja capaz de executar uma ordem, tem de haver algum fato empírico acerca do qual não tenha dúvidas.

A própria dúvida baseia-se apenas naquilo que não está em dúvida.

Mas como um jogo de linguagem é algo que consiste nos processos recorrentes do jogo ao longo do tempo, parece que não se pode dizer num caso individual que isto e aquilo têm de ser indubitáveis para que haja um jogo de linguagem, mas pode dizer-se que, em regra, alguns juízos empíricos têm de ser indubitáveis.

- Do que não se tem dúvida? Da forma de representação. Aquilo de que não se tem dúvida determina o modo como uma teoria científica responde às evidências: com dúvida ou com conhecimento. Para ambos os casos há evidências.

Onde está o discurso científico?

* Como leis científicas centrais: em proposições fulcrais (“A água ferve a 100ºC”), cuja negação não gera absurdo, mas implica alterar toda nossa visão das coisas.

* Como fenômenos que se observam, testes que se fazem e evidências que se procuram/das quais se duvidam com base nessas leis: em proposições sobre as quais se pode ter uma dúvida genuína ou uma crença justificada/sustentada (saber/conhecimento).

Galeria: Maya Kulenovic - II

2012-01-03T08:17:00.000-08:00

Novos rumos em 2012

2012-01-01T20:55:00.001-08:00

Amigos, é com um aperto no peito que escrevo este texto. Não é fácil para alguém que se habituou a mexer com poesia toda semana informar que terá de 'sair de cena'. Pois é: o ano que chega, 2012, exige de mim dedicação a uma área que ficou um pouco de lado em 2011 — a filosofia, em especial minha pesquisa com base no segundo Wittgenstein.

Alguns de vocês talvez pensem que eu poderia lidar com as duas coisas. Bom, nas férias da escola, talvez. Mas o fato é que, muito embora se cruzem aqui e ali (em razão de uma afinidade em termos de temática, sobretudo), filosofia e poesia são 'jogos de linguagem' — para usar uma expressão do autor que estudo — muito distintos.

É a dificuldade de transitar pelas duas áreas durante um mesmo período que me motivam a optar hoje por apenas uma. Sim, é verdade que consegui dar conta da façanha de intercalar as atividades algumas vezes neste ano. Mentiria, porém, se lhes dissesse que foi fácil. "Escrever poesia", li esses tempos, "não é um trabalho para homens delicados". Há que se deitar à sombra de si mesmo, de onde é possível ver nitidamente o vazamento de uma espécie peculiar de líquido — o da loucura. A clara do ovo de uma vulva secreta, (período fértil), a lubrificar as dobradiças de cada palavra.

Às vezes até a gravidez, para que o poeta tenha o prazer de abortá-la com a ponta de uma estaca esferográfica.

Passei algumas noites em claro para me dedicar à poesia. Nunca fui obrigada a fazê-lo, admito. Quem escreve, entretanto, sabe como funciona a dinâmica: você sente a ventania pelas frestas da persiana. Uma interminável chuva de granizo, que reabre a moleira de quem ousa pôr a cabeça para fora da janela — pode-se escutar de perto. ("O coração logo atrás"). Se decide permanecer ali, colado ao vidro — do outro lado o inaudito silvo do vazio, a devastação intravenosa, secreta —, o poeta se perde. Não, não quero afirmar aqui que o meu processo de escrita poética é qualquer coisa como um transe, à maneira de Robert Desnos. Escrevo lenta e intervaladamente. Mas, por algum motivo, foi sempre difícil que eu me desvencilhasse do poema. Atravessei semanas frente à paisagem noturna da palavra. Uma cena, o cinema-fantasma. Poesia toma tempo, sabem?

Não disponho mais desse tempo. Não desse, especificamente, que seria necessário para que eu cruzasse com tranquilidade a barreira das linguagens que separam poesia de filosofia. A primeira, caos, crueza de imagens. A segunda, ordem, rigor conceitual.

Se vocês não lerão mais nenhunzinho poema meu por aqui? Acho que lerão, sim; tenho alguns trabalhos em andamento, dos quais saio e aos quais retorno ao longo de semanas. Mas certamente escreverei poesia com menos frequência. Uma vez habituada a pensar da perspectiva da filosofia (de uma perspectiva analítica de filosofia, para ser mais específica), a cabeça demora a reocupar o continente-verso.

É provável que este espaço se torne mais um lugar de registro de impressões a respeito do que leio, seja em poesia, seja em filosofia. Também pretendo publicar alguns ensaios curtos sobre temas filosóficos e filmes, além de (claro!) notas a respeito do que estudo na pesquisa. Os poemas de vocês, que comecei a expor na seção de visitas, seguem aqui! Sem dúvida! São os meus que 'darão menos as caras'... Por pouco tempo, espero.

Galeria: Maya Kulenovic - I

2012-01-01T20:54:00.001-08:00

Ensaios filosóficos - III

2011-12-30T05:04:00.001-08:00

SOBRE HERÁCLITO E O TEMPO

(Marceli Andresa Becker)

Heráclito, filósofo pré-socrático, escreveu um aforismo que assim inicia: “Embora seja este o discurso, sempre, os homens tardam, não só antes de ouvi-lo, como logo que o ouviram [...]”. O fragmento não está inteiramente citado porque a proposta, agora, é de que pensemos sobre apenas um ponto do que o pensador sugere: para que aspecto da relação entre homem e discurso Heráclito aponta ao afirmar que “os homens tardam, não só antes de ouvi-lo [o discurso], como logo que o ouviram?”

Essa pergunta pode nos incomodar. Incomoda-nos, talvez, não porque seja muito difícil respondê-la ou porque desconfiemos da legitimidade de traduções de uma língua para a outra, sobretudo quando se trata de grego. Muito menos por imaginarmos que os fragmentos desse filósofo são tão obscuros quanto ele (chamavam-no “Heráclito, o obscuro”, e nunca é demais observar que Borges rememora essa imagem no poema “Os rios” com a sabedoria de quem passou os anos em duas bibliotecas: a real e a dos sonhos). Parece haver uma outra razão pela qual ainda hoje Heráclito nos perturba – uma razão que nos leve a abordá-lo não com os olhos de quem quer descobrir o que cada palavra de seus aforismos significa (em grego e segundo o possível contexto em que viveu), mas com a expectativa de quem pode ter com essa literatura um tipo de experiência estética profunda e única. E, se podemos dizer mais, quem sabe a força estética do fragmento esteja no quanto ele traduz um pouco daquilo que caracterizamos como 'condição humana'.

Os homens tardam em relação ao discurso porque, quando acordam para ouvi-lo, percebem que ele esteve sempre ali. Esta é a condição humana: atrasar-se (sempre) porque o discurso (sempre) esteve/está ali. Tentamos apreender a realidade por meio da linguagem, mas as palavras (sempre) chegam no momento em que o mundo (sempre) já não é mais o mesmo. Tudo flui (já fluiu). Assim, se tentamos nos antecipar em relação ao discurso, assemelhamo-nos a um homem que tem a esperança de um dia acompanhar a idade do pai – sim, um homem pode até chegar um dia a estar com a idade atual de seu pai, mas isso acontece quando este já vive outras idades.

Gustav Aschenbach, numa cena de A morte em Veneza (um clássico de Thomas Mann que foi parar no cinema pelas mãos de Luchino Visconti), fixa demoradamente os olhos no movimento da areia de uma ampulheta. Ao lado do amigo, divaga sobre o que aquele fluir de grãos poderia representar: conclui que nos damos conta de que somos a areia da ampulheta quando faltam apenas três ou quatro grãos para cair e já não há mais tempo de virá-la. Percebemos a juventude na velhice. Da possível associação entre a fala de Aschenbach e o pensamento de Heráclito resulta, por fim, que estamos fadados a acordar para o discurso quando já não há mais tempo de apreendê-lo.

***

Sempre me lembro do seguinte poema quando leio este ensaio (já publiquei aqui em outra ocasião):

AUSÊNCIA

não estás lá

quando o poema

é cada vez menos poema

e cada vez mais

Galeria: Solarixx - V

2011-12-30T05:04:00.000-08:00

Visita: um poema de Diogo Cardoso

2011-12-28T04:18:00.000-08:00

ONDE O SILÊNCIO

a mulher na água brota braços
onde no peito
raízes líquidas a fazem árvore lacrimae

chora o corpo pedindo sede a cada

músculo
areias

ancestrais escorrendo a garganta dentro
nos seios, a gravidade invertida retorce
amores convexos onde tudo quer rasgar sóis

arco-íris obscuros cantam em sua boca
cantilena espectral,

onde o silêncio é braço soberano
onde o silêncio é dor que se cala

onde o silêncio

***

Diogo Cardoso é poeta e amigo. Trata-se de uma poesia cuja tecitura se faz de silêncios e reapropriações internamente furiosas das palavras. É trabalho de delicada implosão. Vocês podem acompanhar a sua poesia em Rascunho a Máquina.

Galeria: Solarixx - IV

2011-12-28T04:09:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - LXX

2011-12-24T06:50:00.000-08:00

o punhal do tempo,

digo — uma caveira de véu

e grinalda

baba o azeite homicida,

sadomasô,

nas engrenagens de cada

palavra.

há gritos

que estilhaçam janelas

nesta cidade-

fantasma.

dá para ouvir de longe.

(ouves?)

cérbero ergue as suas patas

dianteiras

sobre uma harpa,

goza, goza, goza — pinche.

em meio às

cordas.

em meio a este secreto

enforcamento

da música.

assim cai a noite. contam-se

rosas, rodas de

ferro,

para a composição

do buquê.

marcas de carruagem.

o sangue,

um corpo atrás, de

arrasto.

(desde pequena a paixão por

modelos do tipo,

longuíssima a cauda.)

ave, césar, no

céu

as damas de honra ensaiam

performances de

pole dance

com a lança que foi cravada

no peito de cristo.

(até que a ponta atravesse

as galerias mais

fundas

do sono. o sopro,

o ronco,

esta brusca arrancada

do motor dos

vermes.)

quem visse de perto — luzes

a perder de vista,

quase hollywood.

tenho certeza que será capa

do especial de noivas

da marie claire:

"quando ela pôs o pé para

fora da limousine,

salto 18, em formato de

prego".

casou-se com todos os

homens

a grande prostituta.

entre o pó de suas mandíbulas,

a história ainda masca

testículos

como se mascasse chiclete.

(a bolsa a rodopiar, na rua,

na última esquina

do mundo.)

Galeria: Solarixx - III

2011-12-24T05:15:00.001-08:00

Visita: um poema de Andréia Carvalho

2011-12-21T03:23:00.000-08:00

GIGO, GIGO

o tempo se dobra
com humor vítreo
engole o cronômetro
cospe o rolex

há gnose livre pelo ar

o ontem que já foi amanhã
se despe atrás do biombo
como se fosse hoje

bendizemos o chronomancer
batemos os dedos
na pele de seu tambor
em leque

a gnose flutua
gueixa com pavões na seda
de sua face

entre oriente e ocidente
dançamos
com o conde de saint germain & nietzsche

o conde está morto
nietzsche está morto

bang bang bang
fotamecus

ocultista e filósofo
nos sorriem
com suas mandíbulas de pixel

perdemos a hora
na acústica de um flash

espectro de cabala

no ecrã do movimento
poliedro
dos moinhos

há um coringa
no baralho
paralelo & luminoso
dos instantes

subconsciente

com ele
imantamos o jogo do tempo

o colapso na asa de uma mosca volante
é a prece

garbage in, garbage out
amém

***

Andréia Carvalho é amiga e poeta — dessas que surpreendem pela inventividade e pela consistência da voz. Não se trata apenas de poesia; lê-la significa apropriar-se de uma outra perspectiva do real e do irreal, algo como alagar-se na mitologia de base do mundo. Seu livro, A cortesã do infinito transparente, foi publicado pela Lumme Editor (Coleção Caixa Preta). Vocês podem encontrar mais poemas de sua autoria em O Hábito Escarlate. Fico feliz de compartilhar!

Galeria: Solarixx - II

2011-12-21T03:15:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXXIX

2011-12-20T05:26:00.000-08:00

1.

faz dois anos hoje.

a testa, os joelhos, a ponta dos

dedos —

tudo se manteve quente.

2.

(como se um maçarico

noturno

soldasse lentamente os ossos

no interior da morte.

há quem jure que uma revoada

de faíscas,

de pássaros inescrutáveis,

queimava o rosto

dos que se atreviam a chegar

muito perto de ti.)

3.

foi um único golpe, arma branca.

violentamente preta.

deu para ver

a sombra do teu braço

deitar-se

como uma espiga sanguinolenta,

pesada,

nas catacumbas dos móveis.

(lá onde os homens entulham as

primeiras esculturas

do silêncio.)

4.

nem parece tanto tempo.

se retornasses,

encontrarias o mesmo casaco

no cabideiro.

o amor.

aquele violino cujas cordas se

estendem

durante as manhãs,

(sobre o abismo),

como que alumbradas

pelo milagre de terem cantado

em tuas mãos.

Galeria: Solarixx - I

2011-12-17T20:42:00.000-08:00

Visita: um poema de Raul Macedo

2011-12-14T15:17:00.000-08:00

WITTGENSTEINIANA - II

A linguagem não pode ser dita
a não ser quando se mostra
interdita

entre o arco da ponte que não tomba
e as manadas de silêncio que atravessam

perfuram
doem

no poema na desordem inicial
na loucura sem a lógica que grita -

(des)dita
temporal

desmorona.

***

Raul Macedo é um dos expoentes desta nova safra da poesia brasileira e também meu grande amigo. Neste poema em especial, dialoga com o Tractatus Logico-Philosophicus, do filósofo Ludwig Wittgenstein, que estudo em minhas pesquisas na área da filosofia (mas não esta obra... a segunda fase). Infelizmente, a diagramação aqui no De Ter de Onde se Ir deixou a desejar; no seu blogue, todas as vozes. nenhuma, vocês podem acompanhar a versão original, além de outros poemas.

Na próxima semana (não me aguento, sempre tenho de estragar surpresas), Andréia Carvalho.

Do meu caderno de experimentações - XLXXVIII

2011-12-11T17:15:00.000-08:00

pesava tanto dizer o que fosse

que se romperam

as cordas.

aos quinze fiquei sem voz.

questão de segundos,

todas as palavras se afogaram.

há quem me aconselhe a

procurá-las

nas águas revoltas da infância.

no tempo que se enverga

lenta, longamente,

(arbusto que é),

até tocar os hectares do

sonho.

(a verdade, porém — nunca

pude descobrir

em que correnteza elas se

perderam.

em que fome.)

hoje, nem o nome. sou este

bater de braços,

quando muito,

esta pilha de náufragos que

ainda escrevem

como se quisessem respirar.

Galeria: Jerome Abramovitch - VI

2011-12-11T17:12:00.001-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXXVII

2011-12-10T04:59:00.000-08:00

qualquer dia destes

hei de virar

o poema

de frente pra musa,

medusa —

a que não olha o

espelho.

escreverei sobre

a pedra.

lápide.

Galeria: Jerome Abramovitch - V

2011-12-09T10:15:00.000-08:00

Visita: dois poemas de Roberta Tostes Daniel

2011-12-06T18:52:00.000-08:00

ONDE A VEGETAÇÃO SE RASGA

Onde a vegetação se rasga
Para o sol, o sangue
O rastro da fuga

Verde,
Vermelha
Selva – me suga

Como a mais pura seiva:
Mãos na palavra
Nua.

AINDA

No silêncio: compasso de solidão.

Depois que a música (me) acaba,

Fazer o sem-lugar onde desvio

Linguagem e desejo.

Fremir de ondas

Entre mim e canção,

Escrever as pausas de outra:

Mais sutil, de sombra.

O que eu não toco: pertença minha

(toda escuta, posse).

Onde não sou e não tenho;

Até que ouço, simplesmente.

Presa por vontade

De escutar o que é livre:

O inalcançável movimento

Do mar -

O chamado:

Palavras instigando ondas.

Ouvir o tempo insondável

No mesmo silêncio de corredores e sótãos.

Menina, lia. Escutava Quintana

Onde todas as canções comandam a nau

Apinhada de meninos mortos.

Terrível-suave.

E virgem. O silêncio virgem.

Ocupá-lo com desejo e memória,

Violentá-lo. Se tento calar,

Bebo o tempo: nau frágil.

Um ponto afogado e luminoso da escada,

Perto do peito: o porão do prédio.

Sou eu, um barco ainda ouvindo em segredo.

Degredada em sombra.

Um buraco de luz; deixada pela canção

E pelas brechas nos tijolos.

Abri a porta para o vazio.

Veio a rebentação. Nem perto o mar.

Os vizinhos não sabem; suas casas quando acendem;

Luzes me arrebentam faróis no peito.

As cortinas me abrem. Não saí do quarto.

Tudo veio à voz, depois da voz, minha voz sibilante.

O corredor ainda grande.

Meu sem-lugar: linha do tempo.

Tento uma ausência. Tudo lembrando.

Imagens correm, três delas, ardendo.

O novo. Arrebenta o novo. Oscilações de novo.

Até mesmo no fogo. Tudo são águas.

É um estar-se preso, realmente

(como no amor).

Quem ouve o silêncio, sem fim,

Devorando quem canta,

Move o sagrado, morre em mim.

Não só leveza. Todo instante é um corte,

Toda delicadeza funda o sal na voz

E um corte sempre fala ao dentro.

Arde o vigoroso.

A carne não é rente;

Requentada no sangue, vem antes

(na alma do que não fomos).

Nos afogamos.

A palavra, aprende:

Vai fracassar.

Como a música, seu fim.

Um tempo de mortes, no sempre.

Mas não enquanto:

O canto.

***

Roberta Tostes Daniel é amiga e grande poeta! É uma honra e um prazer trazê-la para este espaço. Conheçam mais do seu trabalho em Sede em Frente ao Mar.

Galeria: Jerome Abramovitch - IV

2011-12-06T18:47:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXXVI

2011-12-02T07:51:00.001-08:00

tombos no

mar,

(quem?).

de ressaca: um pittbull

alcoolizado.

a espuma na boca.

tem raiva, será?

tem dor.

o sol esgarça a sua coleira

no horizonte,

(porque morrer é mesmo

ventania.

ouve-se o sopro de enxofre,

de sulfa,

contra a galhada de luz —

que ela se deite,

que ela se

incline sobre o mar atrás

dos olhos.

nenhuma réstia.)

os latidos se agigantam

como se fossem

ogros

por baixo das ondas.

é este o som.

a leitura da única bíblia

que existe

é o choro no fundo das

conchas.

rouco.

nenhuma voz. salmo-bicho.

a arcada à mostra,

de longe,

pontas de caninos.

todas as praias são cegas,

são surdas,

porque estão perto demais

da beirada do mundo.

(ouve-se o patinar dos seus

cascos —

cascalhos.)

hoje pergunto: quanto tempo

ainda há?

(quem?)

sei que, na orla, as crianças

queimam as mãos

de tocar o silêncio em seus

baldes e pás

de brinquedo.

nenhuma réstia. só o sonho,

talvez, marca

estrela.

(a última.)

Galeria: Jerome Abramovitch - III

2011-12-02T07:50:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXXV

2011-12-01T10:28:00.000-08:00

existem mulheres cuja

nudez

gangrena os tecidos

do tempo.

a distância.

que sejam lentos os

homens.

a arca dos dedos, o

passo,

que venham aos

poucos.

porque elas prendem

correias

aos dentes do útero

durante o dia —

e a pedaladas, depois,

atravessam

a noite.

Galeria: Jerome Abramovitch - II

2011-12-01T10:27:00.000-08:00

Visita do Língua Epistolar - II

2011-11-28T06:33:00.000-08:00

UM POEMA DE ALDEMAR NOREK

sábado em copacabana

a menina olha o mar
do outro lado da avenida Ela está parada
no calçadão enquanto
os carros passam
as noites passam
as suas chances
passam enquanto seus olhos
trilham o meio do breu das águas
e se perguntam onde foram parar
os dólares e os euros
que clientes americanos e italianos
largavam em cima
do lençol molhado de suor
e esperma Ela não sabe que a máquina
de fabricar notas verdes
está emperrada no além
do breu das águas e os gringos
andam agora com as mãos
nos bolsos no olho
da rua Ela tem sonhos
psycho em que dança
nua com as colunas de uma igreja
abandonada entre
espasmos
numa batida trance
numa batida trance
numa batida trance Ela
tem sonhos ácidos em que seus dedos
gozam quando tocam as notas
verdes que saltam de uma pauta
como cédulas de cinqüenta
na batida
do funk Ela tem sonhos
mínimos em que seu corpo
acende feito neon quando milhões
de mãos se esfregam
em suas pernas
perfeitas de cleópatra
do subúrbio
e seus poros aspiram moedas
que douram seus pelos
como água oxigenada e vão
direto para uma conta
bancária através de cabos
subterrâneos Copacabana
é um delírio nas retinas, este lugar
é um sonho em que você
não consegue dormir uma noite
que seja, ela
pensa de dentro
do inferninho da beira da praia
à meia-luz Ela tem sonhos
turvos com um paraíso
cheio de lojas que seu dinheiro
pode comprar porque Copacabana
tatuou em sua pele
com saliva
todas as línguas
que o mundo fala
quando não quer
dizer nada

***

Poeta que admiro e amigo destas bandas de blogue e de Facebook. Como lhe disse uma vez: gosto demais dos cortes inusitados, da versificação que enrodilha o leitor... Um prazer publicá-lo por aqui. Conheçam mais do seu trabalho em Língua Epistolar. Em breve trarei pra vocês Roberta Tostes, Raul Macedo e (se ela permitir) Carla Diacov...

Galeria: Jerome Abramovitch - I

2011-11-28T06:28:00.000-08:00

Visita do Língua Epistolar - I

2011-11-26T06:33:00.000-08:00

UM TEXTO DE DANIEL FARIA

Sua história não é minha, ou
Porque não sou dos seus

1.
Nada mais assegura a integridade do eu

do que a composição orgânica única e refinada que o sustenta e faz de cada corpo uma totalidade reconhecível no mundo, entre outros. Isso, apesar de a pele descamar constantemente, os fios de cabelo descerem pelo ralo, o sangue sair da aorta na velocidade de um conversível esportivo (vide a echarpe de Isadora Duncan presa nas rodas do veículo) –

p. ex. leio as palavras impressas num livro qualquer e é como se elas não entrassem olhos adentro perfurando o cérebro; não, elas fazem uma curva ao redor do meu crânio, são como o vento, circundam a cabeça, o pescoço: a integridade

fictícia

do corpo.

2.
Querida família:

Andar de Jet Ski nas bordas de uma privada de luxo no Terminal Rodoviário de EsgotoCity, usar as fezes expelidas pelos intestinos irritados dos viajantes como creme de proteção solar, o catarro das Múmias entubadas do cu ao nariz nas catacumbas cheias de esqueletos à guisa de loção pós-barba para a night na boate, a cruz de prata usada pelo Capuchinho Cavazzi num ritual de exorcismo serve de colherinha pra adoçar o capuccino numa tarde em Casablanca, igual ao Steven Seagal recorrer ao cartão de crédito como estilete para cortar o pescoço do guardador de carro do estacionamento, algas marinhas na cabeça fazendo uma peruca, concreto armado por dentro do terno – só pra manter a atitude. Sai caro, mas vale a pena.

1.
O seu passado

não me pertence, nem sei onde eu estava quando meu passado aconteceu ou quem era aquele com ar de ausente na fotografia, não sinto calor algum no simples fato de empunharmos um álbum de fotografia como se fosse um salvo-conduto e um domingo dedicado a tais memórias não seria inspirador, enfim, venho por meio desta pra dizer porque não irei ao encontro e nem me sinto compelido a agradecer

não sou dos seus, ainda assim me empenho a explicar: entre vocês sou um estranho sem nome que caiu de pára-quedas, um figurante que atravessa o melodrama e a heráldica com olhos vidrados, perdidos & sempre que digo feliz natal bom ano novo o faço

M-A-Q-U-I-N-A-L-M-E-N-T-E

***

Esta é uma semana de visitas aqui no blogue. Depois de Zitarrosa, trago pra vocês esta prosa poética, ou poesia em prosa, do Daniel Faria, cuja escrita admiro demais. Conheçam mais do seu trabalho no Língua Epistolar.

Galeria: Nihil - IV

2011-11-26T06:19:00.000-08:00

Um texto de Alfredo Zitarrosa

2011-11-24T05:57:00.000-08:00

Milonga en do,
canto menor,
cuántas canciones nacieron
con tu emoción;
dulce milonga,
enamorada de todos,
como una planta,
crece en la garganta;

nace tu flor sin color
en cualquier corazón
— perfume de otra canción.

Toca, mi amor,
tu suave flor,
crecida en la quinta cuerda,
milonga en do,
ronco silencio
en el bordón que no llora;
¿quién de nosotros
no sabe del otro?;

milonga para cantar
y saber esperar,
nacida en cualquier lugar.

Canción de ayer,
voz de mujer,
hoy, como entonces,
sirena llamándome,
camino abierto desde siempre
y no acaba,
lleno de voces
como una guitarra:

mi pueblo es una canción
transida de dolor,
templando un tono mayor.

Mi pueblo es una canción
transida de dolor,
templando un tono mayor.

Galeria: Nihil - III

2011-11-24T05:55:00.001-08:00

Sonhos - V

2011-11-20T06:28:00.000-08:00

o álbum de toda a minha vida erótica.

eu queria morrer:

o álbum de toda a minha vida erótica por apenas R$ 1,99 num bazar que comercializa pirulito, bombinha e revólver de espoleta. letreiro imenso, de neon, cor verde militar.

é tempo de tortura.

os negativos gritam na sala de revelação. correspondências.

se nas fotos aperto o bico dos seios, na outra margem me enforco. (a corda presa ao gancho em que mamãe estendia a rede durante o verão.)

para cada imagem em que surjo deitada, na cama, uma tragédia naquela sala. atropelamento: o sangue empoça no asfalto. é vermelha

a luz.

boquete, suicídio: tiro pela boca.

anal, empurram-me de um poço estreito. (abro os braços e as pernas para me amparar nas laterais do PVC, mas o limo não perdoa: escorrego devagar por este cano

metafísico. fisicamente metido

em mim.)

é tempo de tortura. um sargento sem corpo, sem voz, sem lugar, emerge deste açude escuro (no furo) do pensamento.

ouve-se o apito: mortos dormem em posição de sentido.

Galeria: Nihil - II

2011-11-20T06:27:00.001-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXXIV

2011-11-18T06:13:00.000-08:00

1

um varal gira roldanas

no amplo terraço

do coração.

alguém range entre as

batidas.

grita.

2

é aos poucos que anoitece

aqui.

o monitor hospitalar, ao

lado —

só uma linha fluorescente

cruza a tela.

ninguém sabe aonde vai.

3

o bipe compassa o gotejar

deste soro

fisiológico, distante,

(amniótico),

como se houvesse rompido

a bolsa da morte.

4

tantas peças de roupa.

tantos pedaços de corpo

que o tempo

estendeu contra o vento,

o sol, o amor.

ainda pingam.

Marceli

2011-11-17T09:01:00.001-08:00

Notas cotidianas - VIII

2011-11-15T12:25:00.000-08:00

mais de trezentos livros na estante.

o adesivo da adidas na porta do guarda-roupa.

(três colunas em queda).

artigos e artigos sobre wittgenstein que parei de ler

porque todas as letras

se combinavam de modo a formar o teu nome.

lá onde "a pá entorta".

o solo duro.

quarenta e nove ladrilhos, exatos quarenta e nove,

no piso do quarto.

(deu tempo de contar enquanto esperava um sinal,

o teu toque no celular.)

o filtro de sonhos que se quebrou — pássaro morto,

dependurado,

à cabeceira da cama.

Do meu caderno de experimentações - XLXXIII

2011-11-15T04:35:00.000-08:00

no horizonte

vê-se ainda a larga

cristaleira

que as crianças

tentam

alcançar,

(as mãos em riste,

castiçais

selvagens),

quando têm sede.

Do meu caderno de experimentações - XLXXII

2011-11-14T15:52:00.000-08:00

OUTUBRO - II

dentro do teu

nome

nada mais

te chama.

fora, porém.

até a lista de

compras

(que nunca

fizeste).

o medicamento

que eu uso

para dormir,

faixa

preta, de luto.

Galeria: Nihil - I

2011-11-14T15:21:00.001-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXXI

2011-11-09T18:17:00.000-08:00

nasci —

estava vencido o citotec

de deus.

Galeria: Michal Macku - V

2011-11-09T18:15:00.000-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXX

2011-11-07T08:04:00.000-08:00

AGOSTO - III

uma janela entreaberta,

o olhar.

vejo-te.

quero dizer-te que.

teus dedos longos,

pontas da cortina —

vez em quando o vento

se desculpa,

se ajoelha diante

do rosto,

dos cabelos.

tocas a vidraça da minha boca.

Galeria: Michal Macku - IV

2011-11-07T08:02:00.001-08:00

Do meu caderno de experimentações - XLXIX

2011-11-05T09:22:00.000-07:00

devolverei a pele

em que o teu

tato

nunca se apartou

de ti.

devolverei a

minha.

será em mim que

tu tocar-

te-á

— prometo —

quando estiveres

fora

do teu alcance.

Galeria: Michal Macku - III

2011-11-05T09:16:00.001-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLXVIII

2011-11-03T16:35:00.004-07:00

1

é um cavalo

o que troteia

na mulher.

couro de tambor,

um puro-

sangue. pulsa.

2

mulher que é,

se perde.

sucumbe.

toda noite a

noite

vem laçá-la.

3

uma corda cruza

o ilhós

do coração.

trespassa sístole,

diástole —

puxa forte

o espartilho que

ela veste, nua.

último grito

de lady godiva.

cega o nó.

Galeria: Michal Macku - III

2011-11-03T16:34:00.000-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLXVII

2011-10-31T05:47:00.000-07:00

LONGE, A LUA

(Para Éder Rosa Pedroso)

longe, a

lua

cruza a noite

a remo.

o cardume,

uma rajada

-viva

(água-)

de cem pássaros,

emerge

do seu voo

fundo:

são estrelas-

do-mar.

Galeria: Michal Macku - II

2011-10-31T05:40:00.000-07:00

Um poema de Daniel Faria

2011-10-29T09:54:00.001-07:00

É um cristal ou melhor: cristalização. Quase. Uma estrela
Do mar, na ponta de cada tentáculo
Dentes, de lobo: animal faminto
Devorando as bordas
Do mundo.

Oito-Olhos no centro: aranha cravada no eixo
Do nada
Patas caçando
Um porto seguro
No vazio, raízes em expansão:

Pensar num besouro caído com o dorso
No chão quente: movimentos descoordenados no ar:
Membros de uma pessoa jogada do terraço de um arranha
Céu.

Tudo isso.

Um corpo que sente a vida ser criada
Apaixonadamente, como dor, feridas
Que se cristalizam, mineralizando-se:

Assim o desejo se cristaliza em poema.
Assim o lodo se cristaliza em história.
Assim o caos se cristaliza em cosmo.

Galeria: Michal Macku - I

2011-10-29T09:53:00.000-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLXVI

2011-10-27T09:45:00.000-07:00

foi só um caule

o que sobrou,

a música,

longe —

esta flauta que

sangra

nas pontas,

entre ataduras.

o sopro no meio

das pernas

(só o que,)

de uma tesoura

de poda.

nada mais.

nada além de

um poema

dito por lábios de

genitais

africanas.

gagas. despetaladas.

Galeria: Francesca Woodman - IV

2011-10-27T09:42:00.000-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLXV

2011-10-24T04:50:00.000-07:00

OUTUBRO - I

no meu próprio corpo

te calo: falo

o teu nome de morto.

ex-bicho.

sou a distância que

de repente

tomaste de mim —

fechada a vácuo.

oca.

tivesse outra boca,

juro,

inventaria uma língua

em que o nome,

o teu nome,

fosse ainda um modo

de te chamar.

Do meu caderno de experimentações - XLXIV

2011-10-20T09:28:00.002-07:00

AGOSTO – II

não é de chuva

a pancada

(que morre)

que escorre no vidro

do teu silêncio —

é um pássaro

louco.

desesperado.

Do meu caderno de experimentações - XLXIII

2011-10-18T07:24:00.001-07:00

nem lápis, nenhuma

caneta,

o poema de verdade

é escrito

a fósforo, no

risco,

entre palavra e fogo.

Galeria: Francesca Woodman - III

2011-10-18T07:04:00.000-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLXII

2011-10-16T10:44:00.000-07:00

se és amada, agradece: tens um microfone em cada câmara

do coração.

assim é o corpo de quem martela o mundo. altofalante.

assim és tu.

os graves dos pulsos a toda logo que acordas.

duvido que a morte tenha panos para abafar o estremecimento

da pele.

aproxima-te, então,

porque mulheres que são amadas pregam os restos do amante

(chumaços de pelo, de voz, o que for)

no interior dos seus órgãos.

como se crucificassem cristo. não, como se finalmente

apunhalassem no peito algum animal gordo.

difícil de abater.

(o sangue a desaguar todo mês pelas coxas).

se és amada, afasta-te de ti: hás de gritar alto demais.

Um poema de Raul Macedo

2011-10-12T09:44:00.000-07:00

LUZEIRO

Sua luz tem entranhas
de cristal mas não a tocamos
se à tarde como em um sol
por dentro esmague-se assim
seu nome que pesa nos ossos

a morte incandesce nos prados
como um sol sem entranhas

sem círculo
sem raios

diâmetro ardendo na noite

***

O poeta e grande amigo escreve em todas as vozes. nenhuma.. Confiram.

Galeria: Francesca Woodman - II

2011-10-12T09:42:00.001-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLXI

2011-10-04T14:45:00.000-07:00

só há uma boca no mundo. é por ela que latem os cães, rangem as portas, vomitam os doentes.

os bêbados.

uma boca apenas: aquela em que canto e que me canta.

como baixar a voz? tenho de poder ouvir. estremeço. são tão poucos os que atravessam o próprio corpo, as forquilhas dos ossos, para viver

entre o casco e a ferradura.

sob o peso do galope que é estar com os dias contados.

cantar é mesmo brutal.

haja força nas artérias. haja fibra... porque é preciso ter algo de pontiagudo nas mãos para ferir este grito que há na garganta de deus.

no lugar dos dedos, guampas

de diabo.

Do meu caderno de experimentações - XLX

2011-10-03T05:16:00.000-07:00

MEIO-DIA - I

1

meio-dia, sol a

pino,

um olho nasce

sobre a

copa

da cabeça.

breve a pálpebra

me pisca.

2

vejo a luz se

erguer

no horizonte

mudo.

rente à morte.

de que sol é

este relógio?

(meio-dia),

que hora marca?

3

o ponteiro é

ágil,

dizem.

hei de eclipsar

meu corpo

logo.

Galeria: Francesca Woodman - I

2011-10-03T05:00:00.000-07:00

Ensaios filosóficos - II

2011-09-27T07:03:00.000-07:00

OCTAVIO PAZ E A ORIGEM DA POESIA

(Marceli Andresa Becker)

Ganhador do Nobel de literatura em 1990, Octavio Paz é categórico ao falar sobre a natureza da linguagem na poesia: “A poesia nasce da antiga crença mágica na identidade entre a palavra e aquilo que a palavra nomeia”. De acordo com esse ponto de vista, a poesia funciona como um tipo de discurso capaz de retratar a realidade com mais propriedade do que outros. Não vamos questionar aqui em que medida essa abordagem da linguagem pode ser considerada legítima. Não somos tão pretensiosos (pelo menos não em um texto com limite de caracteres!); na verdade, bem mais simples do que isso, nosso propósito consiste em examinar um pouco mais as conseqüências de uma concepção de linguagem como a sustentada por Paz.

Que tipo de vínculo há entre nome e objeto nomeado? Paz observa que o castigo de Deus aos homens de Babel porque estes desejaram projetar uma cidade cujo cimo chegasse ao céu foi confundir suas línguas. Podemos imaginar punição pior? Tornar múltipla a língua antes única significa transformar algo que era um em muitos, dividi-lo, desuni-lo. A ameaça da desunião remonta à morte – lembremo-nos que a imortalidade entre os gregos dependia do outro porque tinha este sentido: permanecer vivo na memória de uma coletividade – e, portanto, atinge em cheio um dos pontos mais fracos do ser humano. Confundir as línguas é o mesmo que dar sinais de que a ordem está à deriva e a qualquer momento pode chegar ao fim.

A intersecção entre a história da confusão das línguas e a frase que relata o nascimento da poesia permite-nos inferir algo interessante. Em meio ao caos lingüístico, o poeta desafia Deus: propõe um tipo de ordem que decorre de sua crença na identidade entre a palavra e aquilo que a palavra nomeia. Nessa perspectiva, embora existam muitas línguas, fonemas e dialetos, mantém-se garantida a ordem – e essa garantia deve-se a uma espécie de vínculo inabalável entre discurso e objeto sobre o qual se discursa. Em outras palavras (e, notadamente, de acordo com a concepção clássica de linguagem), ao significado.

Essa é uma possível, e até romântica e problemática, interpretação do papel da poesia. Romântica porque podemos pensar – talvez livres da influência da necessidade quase antropológica de crer numa ligação natural entre linguagem, homem e mundo – que nomes e objetos relacionam-se de forma convencional, não natural. Problemática porque, como sugere Paz, a preocupação do poeta ao escrever não se reduz ao significado da palavra, mas também à sua forma. Para o poeta, o significado e o som de um nome também se relacionam intrinsecamente. A articulação de ambos produz o sentido do poema. Nesse caso, entretanto, Deus é quem sai vitorioso do conflito: uma vez que não pode ser traduzido para as demais línguas (seu sentido depende da fonética da língua particular em que é escrito), o poema fica também incapacitado de unificar a linguagem.

Perdeu, playboy.

Da série "poemas republicados" - IV

2011-09-22T18:22:00.003-07:00

O FOGO É A MAIS ANTIGA VERSÃO DO TEU NOME

o fogo é a mais antiga versão do teu nome.

faço das mãos uma cúpula em torno deste crepitar frágil,

que se abre como copo, como boca,

como se entoasse canto gregoriano.

ouço o teu nome chamar no fundo de todas as bocas.

ergo um telhado de dedos sobre as suas crinas,

franja de moços que crescem na praia,

tomados de sardas,

abro uma asa para cobri-lo da altura de Deus.

extrema-unção.

Galeria: Chris Anthony - II

2011-09-21T16:04:00.001-07:00

Ensaios filosóficos - I

2011-09-21T16:01:00.000-07:00

UMA FILOSOFIA DOENTE

(Marceli Andresa Becker)

Em Sonhos e pesadelos da razão esclarecida: Nietzsche e a modernidade, Oswaldo Giacoia Junior fala sobre a íntima relação que Nietzsche afirmava existir entre filosofia e corpo. Em um sentido, as razões que levaram o filósofo a acreditar nessa tese são bastante claras: ele próprio pode experimentar, simultaneamente, a filosofia e a doença; em outro, porém, não tanto assim: que elo pode haver entre dimensões a princípio tão distintas?

O que por descuido, pressa ou algum equívoco não chegamos a pôr em questão é se tais instâncias são mesmo distintas. Suspeito que essa maneira de ver o problema esteja relacionada à divisão entre corpo e alma proposta por quase todas as filosofias. Se em Platão temos mundos sensível e inteligível, nos filósofos medievais encontramos alma e corpo; se os modernos diferenciam res cogitans e res extensa, os contemporâneos, séculos depois, continuam a falar em mente e cérebro. Alguma imagem que trazemos 'antropologicamente gravada' em nossos DNA's nos levou, e insiste em nos levar, a pensar que o 'físico' e o 'mental' se 'instalam' em 'lugares' diferentes.

Considerados os ângulos pelos quais a tradição observou esse tema, Nietzsche foi inegavelmente um filósofo à margem das demais filosofias. A simples pergunta sobre o que ocorre com o pensamento quando adoece o pensador, feita, segundo Giacoia, por ele para si mesmo, quer pôr em questão um pressuposto – o de que pensamento e corpo são dimensões separáveis ainda que não separadas – que a filosofia procurou manter intacto ao longo de sua história. Se, além disso, o conteúdo dessa pergunta nos oferece uma razão para tomá-lo como um rebelde entre os filósofos (o que talvez não seja tão difícil), o fato de ele ter se sujeitado a ter em si mesmo o 'material' para respondê-la pode ter sido decisivo para transformá-lo (e aqui, sim, há uma dificuldade real) num ícone de rebeldia.

Mas vamos ao que interessa. Que relação há entre doença e filosofia? Quais são os propósitos de Nietzsche ao desenvolver o tema? Só para quem acredita dever sua filosofia à enfermidade pode ser interessante associar doença e pensamento. Nietzsche parece admitir que construir uma filosofia num corpo que oscila entre doença e saúde implica ter de conseguir manter-se vivo em favor do conhecimento. A doença, nesse sentido, pode ser vista como uma inimiga que está à espreita, sempre prestes a dar o bote, e a filosofia, ou o conhecimento, como o narcótico que conserva no filósofo o desejo de estar vivo. Nesse embate, considera o pensador, o homem atravessa a doença como um 'batismo de fogo'; passada essa etapa, consegue então recobrar as forças e restabelecer-se.

Há também outros títulos em que Nietzsche aborda o assunto. Em O nascimento da tragédia, por exemplo, o autor antecipa sua análise sobre a doença com o binômio 'apolíneo' e 'dionisíaco'. O apolíneo reporta-se à filosofia, ao pensamento, e o dionisíaco diz respeito ao corpo em seus estados saudáveis e doentios. É também ao percorrer os caminhos da doença que o homem começa a exercer a capacidade de autodomínio frente à disposição, própria do estado doentio, de se render ao ressentimento. Essa é, para Nietzsche, uma das tarefas mais difíceis de ser enfrentada na 'ciranda trágica' em que se alternam estados doentios e saudáveis, uma vez que “estar doente é [...] uma forma de ressentimento”. Contrariamente à sua natureza, o doente deve, portanto, ser “capaz de, como a serpente, 'trocar de pele'”, ou seja, “estar em condições de se converter no contrário de si mesmo” (GIACOIA, 2005, p. 119).

Toda filosofia, como a síntese de um conhecimento, nasce, segundo Nietzsche, do sofrimento. É perante o sofrimento que o doente precisa manter-se consciente a fim de ter acesso às mais obscuras 'dobras' da alma humana. Ao mesmo tempo, porém, é diante do desejo de desprender-se dos sentidos, de 'dormir', característico da enfermidade, que ele se obriga a invocar a vigilância da razão. Adoecer, nessa perspectiva, pode ser um exercício de autossuperação.

Há ainda um outro paralelo entre os conceitos 'apolíneo' e 'dionisíaco' e a análise nietzscheana da enfermidade. Assim como o doente não consegue discursar sem a razão e o autocontrole, a tragédia não pode narrar o trágico (o 'dionisíaco') sem o 'apolíneo'. A relação 'apolíneo'/'dionisíaco' e razão/dor que há, respectivamente, na tragédia e na doença pode, assim, ser considerada a mesma: em ambos os casos se trata de uma tensão para que um determinado conteúdo se ajuste a uma forma. Tanto o doente quanto o personagem trágico não deveriam, a julgar pelo seu sofrimento, falar, pensar e ponderar; teriam, antes, de urrar, gemer, entregar-se à dor e dar cabo a desejos abomináveis de vingança. Por sua vez, uma filosofia que se propõe, como a de Nietzsche, a substituir comportamentos como esses só pode ser uma filosofia transgressora.

Adoecer não deixa de ser um modo de transgredir. Livre dos olhos da compaixão, o doente nietzscheano expressa desarmonia, desunião e caos. Talvez um raciocínio semelhante tenha levado o filósofo a declarar que “a doença torna-nos inteligentes, ou seja, suspeitosos e malvados, o que não é o caso dos robustos de espírito”. Quem poderia suspeitar de algo que sequer a ele se insinua? Os doentes têm mais 'campo de visão' do que os 'robustos de espírito'. Tornam-se, por essa razão, 'bons farejadores' de sintomas como sintomas associados a esta ou àquela disposição da natureza humana. Um doente grave que é simultaneamente psicólogo e filósofo sabe a que tipos de escape as filosofias já funcionaram e funcionam como válvulas.

Os doentes são, além disso, mais 'suspeitosos' porque dispõem de mais 'cartas na manga' para desconfiar das fraquezas (de si e dos demais) e mais 'malvados' porque mais 'impuros' (são mais 'malvados' porque vagam pelos terrenos mais 'impuros' da alma humana, pelas zonas mais doentias, patológicas e obsessivas, e porque a 'impureza' é uma espécie de maldade). Os doentes são, de fato, mais ricos porque têm mais a contar do que os outros: aventuram-se mais, sofrem mais, choram e sorriem mais (ou mais verdadeiramente). Os doentes são aqueles que não se sujeitam à rotina: são, em última análise, os rebeldes por excelência.

Entendemos aqui a filosofia, de um lado, e o pensamento de Nietzsche, de outro, como modulações do sofrimento. Essa compreensão vai, como quase tudo no autor, contra muitas concepções de filosofia. Platão, por exemplo, foi um pensador que fundou uma filosofia para saudáveis. Na República está bastante claro que a boa educação depende do cultivo do caráter, do raciocínio e do corpo. Em uma cultura que duplicava a realidade em mundos inteligível e sensível – e que preferia, por razões que agora nos fogem (mas que certamente dizem muito sobre a natureza humana), aquela em vez desta –, padecer por causa de uma enfermidade pode ter significado oferecer um testemunho daquilo que os homens não queriam e (parece-me) nunca quiseram ouvir: de que ser homem é também ser corpo e de que uma filosofia não deixa de ser a arte de transfigurar dores em pensamento.

Do meu caderno de experimentações - XLIX

2011-09-20T09:29:00.000-07:00

sei quando chegas,

descalço.

a pele,

suada, gruda igual

fita adesiva

no porcelanato.

grifa teus passos

em mim.

não sou boneca de

porcelana,

vês?

sei quando chegas.

toco-te, traço

poemas em papel

contact.

Galeria: Chris Anthony - I

2011-09-15T07:52:00.000-07:00

Um texto de Mariana Marques

2011-09-15T07:47:00.000-07:00

CASA

lavar separadamente. foco naquela calça preta. coloque a mão no bolso e você achará um tesouro. dez reais, dinheiro achado, coisa que não acontece todo dia. coloque a mão no bolso daquela outra blusa preta, pense no amor, pense naquele bilhete amarelo carregado de lembranças ruins, memória que não cessa, aquele dia de novembro dentro do carro como se o mundo parecesse ao redor se acabar. tome com cuidado aquele roupão preto, lembre-se do último banho demorado que tomou, porque já não se pode mais, já não se pode mais tomar sol sem filtro, fumar sossegado sem que estampem uma suástica do lado esquerdo do seu rosto e arranquem seus sapatos de couro para um museu do novo holocausto. retire, separe com cuidado, livre, guarde, aquela blusa em azul claro que você ganhou quando ainda era bem menina e já quase não lhe cabe mais na altura das ancas. retire aquela blusa azul que você usava quando num dia que começou às quatro horas da manhã, você tomou o primeiro ônibus da luz na rodoviária do interior e voltou para aquele lugar de onde você nunca deveria ter saído. ache aquele vestido, aquele novo, aquele com tule na barra e um bordado fino que chegou da hungria em 2004, quando o primeiro membro da sua família pousou num escritório além-mar. cheire o vestido. dance. procure no tule um brilho que largou no último dia do ano, você de preto, as pessoas em redor celebrando a chegada de um dia ordinário travestido de fogos de artifício e um som fraco de uma banda de brasília. crisadálias, astromélias, fluido fortificante e água, muita água. segure o amaciante pela alça, repare novamente se não esqueceu nada que fosse mais claro que sua memória. cores escuras podem sangrar.

Extraído da Revista Zunái, que a publicou para a minha alegria e a do amigo Raul Macedo.

Notas cotidianas - VII

2011-09-13T11:15:00.000-07:00

A OUTRA MISSA (AQUELA QUE A IGREJA ESCONDE)

descobri esses tempos que as cavidades ósseas do rosto
se chamam

'sinus'.

desde então penso que a língua é uma espécie de corda.

beijar, tanger.

Da série "poemas antigos" - XVII

2011-09-13T10:54:00.000-07:00

SEM TÍTULO

o que não mais
aparece

e se parece tanto
com —

ninguém

frente ao espelho
da tua morte,

mas o espelho.

Galeria: Giorgia Napoletano - IV

2011-09-11T13:34:00.000-07:00

Da série "poemas republicados" - III

2011-09-11T13:33:00.001-07:00

DUAS E VINTE DA MANHÃ

duas e vinte da manhã.

tento dormir, em vão,

porque há torneiras que aguardo que feches

e maçanetas que tens de torcer.

faltem-me lágrima e muco, será,

para engraxar as roldanas que te levantam

dos meus pulmões?

(como se em algum lugar ainda houvesse saída.)

será que aguenta o meu braço

se o teu nome inteiro descer devagar até a ponta

dos dedos?

(como se ainda eu pudesse mover algum pulso.)

é que tu pesas por vezes

todas as horas de ti.

tento deitar, sim,

porque é possível que o barro

com que moldaste berrantes no meu coração

(um par de átrios e de ventrículos)

se desintegre no sonho.

Da série "poemas republicados" - II

2011-09-06T05:59:00.001-07:00

TU FOSTE EMBORA

tu foste embora.

teu sobrenome, tolhido do verso,

podado, parece resto de traça:

por que eu insisto em traçá-lo?

tu foste embora,

e não há poema a esta hora com pernas,

não há uma planta no pé desta folha,

para eu poder te alcançar.

Galeria: Giorgia Napoletano - III

2011-09-06T05:58:00.001-07:00

Um texto de Daniel Faria

2011-09-05T08:31:00.000-07:00

PRO MEU LIVRO DE ORAÇÕES

Mar de águas estagnadas misturadas com betume sacos plásticos merda de crianças mijo de velhos bêbados e carcaças de caranguejos –

Alma, onde tudo vai parar:

Sonhos frustrados, livros que descrevem sonhos frustrados e livros que são sonhos frustrados quantas palavras
intrigas palacianas, o senador dá uma entrevista antes de entrar no avião, mensagens apocalípticas nos túneis da cidade.

Rezar é vomitar entulhos.
Rezar é falar devagar com a língua cheia de lama, cuspir alma pelos poros do corpo revoltado.
Eu gosta de brigar no trânsito. Eu tem razão. Eu é uma mala pesada que alguém tem que carregar e rezar não é pedir proteção ao Altíssimo
administrador de cartões de crédito, é abrir uma fenda no concreto-carapaça de Leviatã.

Só sabe rezar quem é soberano.

***

(O Daniel escreve no Língua Epistolar.)

Do meu caderno de experimentações - XLVIII

2011-09-02T13:31:00.000-07:00

AGOSTO - I

respinguei no vidro

da palavra que

fechaste,

da janela que em

tão pouco,

tão perto,

se calou dentro de

ti.

agosto, ainda.

muita chuva,

(mas nenhuma fresta

nos lábios,

um sopro, que

fosse,

nenhum silêncio

entreaberto

para que à noite meu

nome

adormeça no teu).

respinguei no vidro,

no para-

peito,

o coração logo atrás.

Galeria: Giorgia Napoletano - II

2011-09-02T13:29:00.000-07:00

Revista Pausa

2011-09-01T16:14:00.000-07:00

Caros, o poeta e amigo Marcelo Ariel escreveu sobre minha poesia na Revista Pausa. Além das suas palavras, que reproduzo logo abaixo, vocês encontram no post também poemas que já publiquei nas revistas Zunái, Germina e Cronópios. Acompanhem...

***

PEQUENA CARTOGRAFIA DA POESIA BRASILEIRA CONTEMPORÂNEA

Por Marcelo Ariel

"Continuando este meu mapeamento, desta vez seleciono poemas de Marceli Andresa Becker, poeta gaúcha, autora de poemas densos que dialogam com a Terra e a Natureza dentro do corpo, através de uma sensorialidade que duplica selvagemente o 'eu lírico' em corpo e Corpo, corpo exteriorizado no pensamento, que se dissolve no mundo e Corpo interiorizado no pensamento, que se autoinvestiga, como se procurasse o que está atrás do pensamento do próprio corpo, que se pensa com a mesma autonomia simples e ininteligível dos bichos e das plantas, uma poesia que desconfia da linguagem e se monta como um filme trágico dentro dos orgãos, do sangue e dos ossos, imagens que aparecem com força em alguns poemas. Marceli, mais do que evocar a 'voz feminina', materializa em alguns poemas, com sutileza, um profundo conflito entre um furor abstrato e a irônica visão de uma dicotomia entre a palavra e a vida [...]".

***

Gracias, Marcelo, meu querido amigo...

Galeria: Giorgia Napoletano - I

2011-08-30T10:40:00.000-07:00